亲听着，脸色一点点沉了下去，像结了一层霜。
他沉默地站了一会儿，胸膛微微起伏。然后，他转身，走到母亲身边，蹲下身。
“秀珍。”他叫了一声，声音有点干。
母亲抬起眼，眼圈还有些红，勉强扯了扯嘴角：“没事……都过去了。二丫处理得挺好。”
陈大栓没接话，只是伸出手，用他那双粗糙的、布满裂口和老茧的大手，轻轻握住了妻子搭在襁褓上的、冰凉的手。他的动作有些笨拙，甚至带着点不自然的僵硬，但握得很稳。
“跟那种人生气，不值当。”他闷声说，眼睛看着地面，好像地上有什么东西吸引着他，“她是个什么货色，弄堂里谁不清楚？疯狗乱吠，难不成人还要跟狗对骂？”
这话说得粗，理却不糙。母亲听着，眼泪又差点掉下来，但这次，不是因为委屈，而是因为丈夫这难得一见的、笨拙的安抚。
陈大栓似乎觉得光说话不够，又用拇指，极轻地蹭了蹭妻子手背上凸起的骨节，声音更低了些，带着一种近乎别扭的温柔：“过几天……等搬了家，就好了。眼不见为净。咱们关起门过自己的日子。”
李秀珍看着丈夫低垂的、头发已经花白的头顶，看着他小心翼翼握着自己手的样子，心里那股憋闷的浊气，忽然就散了大半。她反手握了握丈夫粗粝的手掌，轻轻“嗯”了一声。
陈醒在一旁静静看着。父亲蹲在母亲面前，像座沉默的小山，试图用他笨拙的方式，为妻子挡开那些无形的风雨。母亲脸上虽然还有泪痕，但眼神软了下来，透着依赖和安心。这幅画面，和她笔下正在写的那个“故事”里的憋屈，形成了奇异的对比。
她忽然觉得，父亲此刻的样子，有点……可爱。像个做错了事、又不知如何是好的大孩子，只能用最直白的方式，表达他的在乎和心疼。
父亲哄好了母亲，又站起身来，恢复了惯常的严肃模样，清了清嗓子，对陈醒说：“你写的那个……自己收好，别到处传。”顿了顿，又补了一句，“写归写，心思别太重。日子还得往前过。”
陈醒点头应了。父亲这才走到水缸边，舀水洗脸，哗啦啦的水声，打破了屋里短暂的静谧。
夜里，油灯下。陈醒把白天写的那个关于“泼妇骂街”的故事，又拿出来看了看。看着看着，自己先笑了。文字里那股子愤懑和锐气还在，但经过父亲晚上那一番笨拙却实在
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