钟建华躺在病床上，盯着白的屋顶发呆。
窗户外面有光透进来，不知道是下午还是傍晚。
他分不清，也不想分。
肚子不那么饿了，身上也有点劲儿了，可脑子还是乱的。
他想起易中海那张脸，想起傻柱大原主的拳头，想起每月捐款那天晚上，原主缩在炕上数剩下的那几块钱。
三块。
有时候两块五。
他想笑，笑不出来。
脚步声。
不是普通的脚步声，是那种沉稳有力的，一下一下，踏在地上，踏在走廊里，越来越近。
钟建华侧过头，看着病房门口。
门开了。
进来的是个老者，头发花白，脸上带着倦意，但眼睛很亮。那眼睛往屋里一扫，落在他身上，就定住了。
老者在门口站了两秒钟，然后走进来。
他身后跟着两个年轻人，也要跟进来。
老者没回头，只抬了抬手。
那两个年轻人就停在门口，把门带上了。
屋里剩下他们两个人。
老者走到床边，站定后，低头看着他。
钟建华也看着老者。
他不知道这是谁。但他见过，在海子门口，他晕过去之前，恍惚看见有人走过来，穿着灰制服，脸色沉沉的，就是这个人。
他应该紧张。
他应该害怕。
可他没有。
刚才那一阵胡思乱想之后，他反而什么都不怕了。
死都死过一回了，还怕什么？
老者看着他，看了好一会儿。
那目光不凶，也不温和，就是看着，像是要从他脸上看出点什么来。
钟建华让他看，不躲。
过了片刻，老者开口了。声音不高，有点哑，但每个字都清楚：
“为什么会想着举纸板？”
钟建华收回思绪。
他看着老者，沉默了两秒半后，开口回答：
“哪怕是死，我也不想死得不明不白的，死的窝囊。”
老者的眉头动了一下。
钟建华顿了顿，又说：“有些事，总得让人知道。我只是尽力做了我该做的。至于结果，我尽力了。”
老者没说话。
他就站在那儿，低头看着床上的这个年轻人。
十八岁，瘦成一把骨头，脸上还带着淤青，嘴角有结痂的伤口。
可那双眼睛，看着他的时候，平静得不像这个年纪该有的。
那不是年轻人的眼睛。
那是看过了、想过了、不怕了的眼睛。
老者的心情一时很复杂。
他见过很多人。
打过仗的，挨过饿的，受过冤的。
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