缓递到她面前，“这是我早年编的曲子，取名《砺骨》。这些年我一直妥帖收着，盼着能遇到一个懂它、能驾驭它的人。今天，我把它送给你。”
依萍怔怔地抬头，目光落在那份泛黄的乐谱上。
纸张边缘被时光浸润得柔软发卷，显然被反复摩挲过，边角都被细心地修剪抚平，没有一丝褶皱。
封面没有华丽的纹饰，也无出版商的印记，上方用工整的钢笔字写着“砺骨”二字，笔锋遒劲挺拔，落笔如松立崖、剑破纸间，藏着一股不屈不挠的千钧之力；下方则题着一行小字“愿乐声为骨，心有山河”。
她迟疑着伸出手，指尖刚触到微凉的纸张，便似有一股无形的力量顺着指尖蔓延至心底，让她莫名一震，连呼吸都下意识放轻。
依萍轻轻捏住乐谱边缘，指尖缓缓落在那一行题字上，心头又是轻轻一颤。这八个字，沉甸甸地坠入她的心湖，荡开一圈陌生的涟漪。她以往习得的琴谱，无论是温婉的江南小调，还是哀婉的西洋咏叹，似乎从未承载过如此开阔、如此有力量的东西。