子？哪怕只是简陋的油印本，在熟悉的小圈子里换点钱？这个念头太大胆，也太冒险，她暂时压了下去。
雨声渐沥，寒意透过板壁缝隙钻进来。她拢了拢被子，把小弟往怀里带了带。小家伙哼唧一声，咂咂嘴，又睡了。温热的小身子靠着她，带来一丝真实的暖意。
为了这份暖意，为了这个在风雨飘摇中刚刚站稳一点点的家，那道门槛，再高也得跨。
她闭上眼睛，强迫自己入睡。明天，还要早起。卖烟不能停，观察不能停，写作更不能停。每一枚铜板，每一个字，都是垒向那道门槛的砖。
窗外的雨，不知疲倦地下着，仿佛在为这座浑然不觉巨轮将倾的城市，奏着一支哀戚又漠然的背景曲。
雨是第二天晌午停的。云层散开，露出水洗过似的、高远的蓝天。阳光重新照下来，却没了前几日的燥力，清冽冽的，带着雨后的寒凉。弄堂里积着水洼，倒映着破碎的天光，女人们挽着裤腿，小心地踮脚走过，抱怨着天气和潮湿。
陈醒上午照例去了老地方。生意比平日清淡些，许是天气缘故。她也不急，一边留意着偶尔经过的、可能买烟的客人，一边在脑子里继续完善昨晚的“租界预算表”。每一个项目，她都尽量设想得更周全，甚至把可能的“意外支出”也列了进去，比如生病，比如父亲的车突然坏了需要大修。
晌午回来，刚拐进弄堂口，就觉出气氛有些异样。
几个平日喜欢扎堆闲话的妇人，聚在赵奶奶家门口的水斗边，一边搓洗衣裳，一边朝陈家方向努嘴，眼神里闪烁着一种混合着好奇、羡慕，还有一丝说不清道不明的酸意的光。看见陈醒回来，她们的话头顿了一下，随即又更低地嗡嗡起来，但那些零碎词句还是飘进了陈醒耳朵：
“……真的登报了？稿费不少吧？”
“听讲是沈先生……那个大学堂里的先生赏识……”
“啧啧，陈家祖坟冒青烟了？二丫……哦，现在叫醒丫头了，真是出息了……”
“写文章也能挣铜钿？稀奇事体……”
陈醒心里咯噔一下。稿费的事，家里一向低调，母亲连对赵奶奶都只含糊说“孩子胡乱写写，换了点纸笔钱”。怎么突然传得这么开？她面上不动声色，背着木托板，低头快步往家走。
还没到门口，就听见里面传来王嫂子那拔高了八度、尖利得刺耳的嗓音，像钢锉刮着锅底：
“哎哟！
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