因为敌方，那群该死的库赛特人穿着一模一样的甲，找不出指挥官先给毙了。
不慌。
脚底下像钉进了地里。
阿布都拉扎克用舌头顶了下后槽牙，把那个身影慢慢移进瞄准分划的十字里。
二千六百二十五米，偏西南风三级，下坡角大概负四度。
就这条件，他随手都能打，闭着眼睛也行。
食指从护圈外面滑进去，指肚贴上扳机那块冰凉的金属。
突然，弓箭手阵列中出现了异动，有几个穿盔甲的跑来跑去，是不是传令兵？
他在寻找那个接头的指挥官，但是没有出现。
等等，似乎有一个接头两次的，他又把食指扣回了扳机前。
有个人跟身后的人说了句什么，一个穿盔甲的撒腿跑了。
就在这时，大地又开始震动了，一群黑甲骑兵从不远处奔袭而来，他们横下骑枪，如凿子般狠狠地刺入了他的火铳兵阵列后方。
他的火铳兵如如同土鸡瓦狗般被对方蹂躏虐杀。
阿布都拉扎克怒火中烧，但是手指头就搭在扳机那儿，就是没动。
呼吸往小了压，胸口几乎不起伏。
就这么等了三秒，五秒。
他把食指退出来，重新搭回护圈外侧。
不是舍不得这一枪——是这枪一响，后面的事他兜不住。
12.7mm狙击弹的膛压，枪口那团火能把周围半米的干草点着，声浪打在山坡上回一个弹，两公里内的人全听得清清楚楚。
这个藏身的位置是他跟随队伍来到这里临时找的，没有退路，没挖掩体，枪声一出去，对面骑兵过来也就几分钟的事。
狙击了对面的弓箭手的指挥官，这几百弓箭手就能散得了吗？
只要他开枪，面前这群库赛特的黑甲骑兵就会缓过神来，调一队人把这片山包翻个遍，他往哪钻。
再说，他现在身边可没有马，甚至那辆吉普车也不在这里。
他把脸从目镜上移开，眼眶被橡胶眼罩箍出一圈红印子，酸胀，用手背蹭了蹭，又凑回去。
库赛特那群该死的弓箭手还在不停地射。
阿布都拉扎克·远看了几秒，把镜头转向东南。
那边有蹄声，还远，慢慢往这边靠。
是牛轭湖方向绕过来的，妈的，怎么没有发现这群伏兵呢？
只是这群家伙不是冲他来的——暂时。
几个铳兵正没命往南跑，跑得东倒西歪，铳管扔了，就两条腿使。
他扫了圈周围——北边三十米有片更厚实的枯草堆，草堆后头有条浅冲沟，半米出头深，刚好藏一个人加一条枪。
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