莱纳在天没亮就被叫起来了。
铁匠舅舅姓多特，独居，老婆死了五年，儿子前年死在墙外调查里。这些信息是昨晚接应人给的，莱纳背了一夜，像背作战指令一样刻进脑子里。
“炉子生起来。”多特没看他，往炉膛里塞木炭，“风箱拉一百下，火不红别停。”
莱纳拉起风箱。
呼——哧——
呼——哧——
手臂酸得发麻，但他不敢慢。多特在铁砧前敲一块烧红的铁，叮当叮当，节奏稳得像时钟。
打到第四十七下，多特忽然开口。
“你那个表，摘了。”
莱纳愣了一下，低头看手腕。那是马莱战士队的制式手表，表面有磨损，但做工精细，一看就不是难民能有的东西。
他把表摘下来，塞进裤兜。
“搁桌上。”多特头也不回。
莱纳把表放在靠窗的桌上。阳光从窗户缝透进来，照在表盘上，反射出一点细碎的光。
多特继续打铁。
叮。
当。
叮。
莱纳继续拉风箱。
呼。
哧。
呼。
一老一少，谁也不看谁。
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安妮在染坊门口站了四十分钟。
门板很旧，漆皮剥落，露出底下灰白的木头。门缝里飘出一股酸味，混着蓝靛和石灰的呛人气息。
她敲门。没人应。
再敲。
门开了一条缝，露出一张女人脸，颧骨突出，眼窝深陷，眼白泛黄。
“找活？”
“嗯。”
“叫什么？”
“安妮。”
女人上下打量她，目光在她手指上停了一下。
“多大？”
“十九。”
“干过？”
“没有。”
女人把门缝合上一点。
“染布累，钱少，手泡烂了也没人管。”
安妮没动。
“干。”
门又开了点。
“进来。”
安妮迈进门槛。
里面比她想象得更大。十几口大缸并列，黑蓝的液体表面漂着白沫。几个女人蹲在缸边，手在液体里翻搅，臂膀染成诡异的靛蓝色。
“工钱日结，管一顿午饭。”女人说，“早上六点上工，晚上七点收工。迟到扣钱，早退扣钱，打碎东西赔钱。”
“好。”
女人递给她一条围裙，靛蓝色，洗不干净的那种。
安妮系上围裙，蹲到缸边，把手伸进冰凉的液体里。
刺鼻的气味冲进鼻腔。
她的手很快被染成蓝色。
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贝尔托特没找到工。
码头工头看了他一眼，摇头：“太瘦。”
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