磨盘上那本蓝布账本，封面上用毛笔写着“桃源文化收支账”，字迹刚劲有力。
五千零三十二块，对别人来说可能只是一串数字，可对现在的他们来说，是救命钱，是希望，也是两难的抉择。
田埂边的稻穗还在随风摇晃，每一粒稻子都在努力生长，就像他们这些在改革开放的浪潮里挣扎求生的个体户，明明看着满是希望，却总被现实的难题绊住脚步。
傍晚的老槐树像是被镀上了一层金漆，夕阳把树影拉得老长，斜斜地铺在磨盘上，连带着摊开的账本都泛着暖光。
原本空旷的田埂路口渐渐热闹起来，先是阿强粗重的脚步声，他宽厚的肩膀上扛着半扇刚杀好的猪肉，用两根拇指粗的麻绳勒着，肉皮上还凝着暗红的血珠，随着他的脚步一颠一颠，几滴肉汁滴在土路上，瞬间就被干燥的泥土吸了进去。
“让让！让让！”阿强的大嗓门穿透了槐树叶的沙沙声，他额头上的汗珠顺着络腮胡往下淌，打湿了洗得发灰的劳动布褂子，褂子后背已经被汗水浸出了一大片深色的印子，像地图上的河流。
紧随其后的是李婶，她端着一个掉了瓷的粗瓷蒸笼，蒸笼盖被热气顶得微微颤动，白胖的红糖馒头在里面挤得满满当当，甜香混着麦面的醇厚气息，顺着蒸笼缝隙往外钻，引得几个放学回家的半大孩子跟在后面跑，小鼻子一抽一抽地嗅着香味。
“去去去，先回家洗手！”李婶笑着用筷子敲了敲最前面那个孩子的手背，筷子头是包着铜皮的，敲在手上不疼却响亮，孩子们嬉笑着散开，跑远了还回头喊“李婶记得给我留个大的”。
安初夏正蹲在帆布帐篷里挂马灯，那是盏铁皮做的防风马灯，灯座上刻着“农业学大寨”的字样，是公社仓库里淘来的旧物。
她小心翼翼地把煤油灯芯拧到合适的高度，“咔嗒”一声划亮火柴，橘黄色的火苗“腾”地窜起来，瞬间照亮了帐篷内壁。
那是块军绿色的帆布，边角打了好几个补丁，还是当年知青撤离时留下的，现在成了桃源文化的临时议事厅。
马灯的光晕在帐篷布上晃悠，把陆续进来的人影投成忽大忽小的轮廓，倒比城里的电影院多了几分烟火气。
“都坐吧，地上的麻袋片都是晒过的，干净。”安初夏拍了拍身边的麻袋，那是装过小米的麻袋，洗干净后铺在地上当坐垫，糙糙的麻布带着阳光的味道。
她转身把账本往磨盘中间推了推
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