巷子口已经围满了人。
韩江瘫坐在地上，脸上全是泪，老王头站在旁边，脸色铁青，手里攥着半块碎砖。
“怎么了？”
陈实挤过去。
老王头看见他，嘴唇哆嗦了半天，才挤出一句:
“完了……全完了……”
“什么完了？”
“榜单……榜单泄露出来了！”
老王头的声音带着哭腔，“寒门……全军覆没！”
陈实脑子里“嗡”的一声。
他站在原地，感觉周围的喧哗声、哭嚎声，全都模糊成了一串听不懂的杂音。
全军覆没。
全军覆没。
“不……不可能……”
陈实喃喃自语，“东厂不是……”
“东厂有个屁用！”
老王头把手里的碎砖狠狠砸在地上，砖块裂成几瓣，“那些考官是怕了，可他们有的是办法！他们把寒门的卷子全判了低等，理由都一样——文采不足！文笔粗陋！难登大雅！”
文笔粗陋。
可这不是圣皇体吗......
陈实想起自己那份朴拙的考卷，想起那些实实在在的策论。
原来……真的不值一提。
原来……在那些人眼里，百姓死活不如辞藻华丽，边疆安宁不如引经据典，吏治腐败不如对仗工整。
“陈实！”
韩江从地上爬起来，抓住他的胳膊，眼睛通红:
“你的卷子呢？你的卷子被判了几等？”
陈实张了张嘴，他不知道。
他只知道，自己熬了无数个夜晚写出来的东西，自己把看到的、想到的、觉得该做的都写进去的东西——
在那些人眼里，只是一堆垃圾。
不值一提的垃圾。
“回家。”
他突然说，声音平静得可怕，“都回家吧。”
陈实转身，推开围观的街坊，踉踉跄跄地走回那个塌了半截院墙的家。
推开门，父亲陈老根正挣扎着从炕上坐起来，眼睛盯着他:
“外头……怎么了？”
陈实站在门口，背对着父亲，沉默了很久。
最后，他轻声说:
“爹，咱们……明年再考。”
这句话说出口的瞬间，他感觉有什么东西，在心里彻底碎了。
碎成了粉末。
再也拼不起来了。
陈老根没再问。
他只是重重地咳了起来，咳得撕心裂肺。
陈实走过去，轻轻拍着父亲的背。
一下，又一下......
窗外的天色，彻底暗下来了。
黑暗淹没了这间破旧的土坯房，淹没了这条窄得像肠子的巷子，淹没了所有寒门子弟那点渺茫的希望。
夜深了。
陈实躺在炕上，睁着眼，盯着屋顶的黑暗。
父亲
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