弃疾一拳砸在窗棂上，震落了一地的灰尘，“早知如此，我当初就不该渡淮河！我就该死在燕山，死在金人的马蹄下，也好过在这里像个废人一样发霉！”
“慎言。”陈寻淡淡道，“这话若是被隔墙的耳朵听去了，你这颗脑袋，金人没砍下来，倒是先被自己人给摘了。”
辛弃疾颓然地瘫坐在椅子上，那股子精气神仿佛被抽干了。
这三个月，是陈寻看着他一点点从那个意气风发的少年将军，变成了如今这个满腹牢骚的小官僚。这种变化，比杀人更诛心。
“老陈，你说……我是不是做错了？”辛弃疾看着天花板，眼神空洞。
陈寻没说话。
他走过去，从那一地狼藉的公文中捡起一张白纸，铺在桌上，然后重新研墨。
“幼安，你觉得这把剑如何？”陈寻指了指挂在墙上的那柄“鹿卢剑”。那是辛弃疾斩杀义端时用的剑，虽然卷了刃，却被他视若珍宝。
“杀人的利器。”辛弃疾道。
“那是以前。”陈寻摇了摇头，“现在它挂在墙上，除了生锈，什么都干不了。剑只有在手里，才是剑；挂在墙上，那就是块铁。”
陈寻把新蘸满墨汁的笔递到辛弃疾面前。
“你的手，除了拿剑，还能拿笔。既然朝廷不让你用剑杀人，你就用笔杀心。”
辛弃疾愣住了，看着那支笔：“写文章？写那些歌功颂德的酸词？我辛幼安做不来。”
“谁让你歌功颂德了？”陈寻冷笑一声，“文人的笔，有时候比武将的刀更狠。孔夫子作《春秋》，乱臣贼子惧；骆宾王写檄文，武则天看了都头疼。你心里的火既然发泄不出去，那就把它写出来。让这南宋的软骨头们看看，什么叫‘气吞万里如虎’，什么叫‘男儿到死心如铁’！”
辛弃疾接过笔，手微微颤抖。
他想起了燕山的雪，想起了死去的兄弟，想起了那个在此地醉生梦死的朝廷。
“写。”陈寻命令道。
辛弃疾深吸一口气。他闭上眼，脑海中浮现出那一夜五十骑劫营的画面。那马蹄声，那喊杀声，那喷涌的鲜血，仿佛就在眼前。
他猛地睁眼，笔锋落下，力透纸背。
那不是字，那是刀痕。
《鹧鸪天·有客慨然谈功名因追念少年时事戏作》
壮岁旌旗拥万夫，锦襜突骑渡江初。
燕兵夜娖银胡觮，汉箭朝飞金仆姑。
陈寻站在一旁，看着那墨迹淋漓的字句，眼中闪过一丝赞赏。
这哪里是词？这分明是战报，是檄文，是把
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