接着，第二个，第三个……
原本死气沉沉的安乐坊，终于有了生气。呕吐声少了，想喝粥的声音多了。
“活了！！活了！！”
苏轼看着一个个从鬼门关爬回来的百姓，激动得抱着陈寻大哭。
“老陈！！你是神医！！你是活菩萨啊！！”
陈寻瘫坐在椅子上，脸色苍白如纸。他太累了，这几天耗费的真气，比他练十年功还多。
“菩萨个屁。”
陈寻虚弱地骂了一句，接过苏轼递来的水。
“我就是个……不想看见死人的糟老头子。”
……
半个月后。 瘟疫退去。
杭州城活过来了。
百姓们自发地来到安乐坊门口，跪谢救命之恩。他们给苏轼立了生祠，尊他为“父母官”。
苏轼却拉着陈寻，指着那块刚立好的石碑。
“老陈，这碑上该刻你的名字。”
“别。”
陈寻摆摆手，把那件染满药渍的白大褂一扔。
“我这人怕麻烦。出了名，以后谁家有个头疼脑热都来找我，我还睡不睡觉了？”
“就刻‘无名氏’吧。”
苏轼拗不过他，只能叹了口气。
但他转过身，对着那几千名跪在门口的百姓，高声说道：
“乡亲们！！”
“这一场大疫，不是我苏轼救了你们！”
“是一位不愿意透露姓名的义士，是他用命把你们换回来的！！”
“请大家……给他磕个头！！”
咚！咚！咚！
几千个响头，震得大地都在颤抖。
陈寻躲在门后，听着那震耳欲聋的磕头声，嘴角勾起一抹笑意。
他摸了摸自己花白的头发。
“值了。”
“这大宋虽然烂，但这人……还是热的。”
“行了。”
陈寻站起身，伸了个懒腰。