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他仿佛又闻到了那股焦糊味。
那是建安十三年的冬天。
他曾站在江对岸的南屏山上，看着那个意气风发的周公瑾（周瑜），羽扇纶巾，在谈笑间指挥若定。那天周瑜问他：“先生，这把火，能不能烧尽曹操的野心？”
陈寻记得自己当时说：“烧得尽战船，烧不尽野心。”
他也记得那个在战船上横槊赋诗的曹孟德（曹操）。那天夜里，曹操喝醉了，拉着他的手说：“天下英雄，唯使君与操耳。”那时的曹操，胡子上沾满了酒渍，眼里的光比这江上的月亮还亮。
还有那个在草船上借箭的诸葛孔明，那个在长坂坡七进七出的赵子龙……
“公瑾啊，孟德啊……”
陈寻在心里轻声念着这些名字。
八百年过去了。
他们真的都不在了。
那些曾经鲜活的脸庞，那些曾经震动天下的豪言壮语，最后都变成了这江底的一捧泥沙，变成了苏轼嘴里的“而今安在哉”。
陈寻从腰间摸出一支洞箫。
这支箫，是当年故人送给他的。
“呜！呜！”
箫声响起。
那声音如怨如慕，如泣如诉。像是寡妇在夜哭，又像是潜龙在深渊低吟。
这是陈寻在为故人吹奏。
他在吹给周瑜听，吹给曹操听，也吹给这八百年来无数消逝在这条大江里的英魂听。
苏轼听得眼泪都要下来了。
“老陈……你这箫声……太悲了……”
“悲吗？”
陈寻放下箫，眼神从回忆中抽离，重新聚焦在苏轼脸上。
“苏子瞻，你羡慕他们？”
“羡慕曹操？羡慕周瑜？”
苏轼点点头：“逝者如斯，而未尝往也……他们虽然死了，但名字留下了。”
“屁。”
陈寻骂了一句，声音里却带着一丝不易察觉的沧桑。
“你知道曹操死的时候在想什么吗？”
苏轼愣住了：“你怎么知道？”
“我……”陈寻顿了一下，喝了一口酒，“我猜的。”
“他死的时候，想的肯定不是什么霸业，也不是什么诗。他想的恐怕是，那碗御膳房的羊肉汤还没喝够，那个叫文姬的女人还没回来。”
陈寻指着江水。
“这长江流了一万年，它见证了太多英雄去死。但在它眼里，曹操和你苏东坡，没什么区别。”
“它吃过东坡肉吗？它喝过这长生酒吗？它有过你那天看着稻子丰收时的欢喜吗？”
陈寻站起身，站在摇晃的船头，张开双臂。
“它没有。”
“它就是一潭死水。它活得再久，也是死的，是冷的。”
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