音听起来有些怪异，像是喉咙里堵了块棉花。
“老范……你自己出来看看吧。”
范仲淹疑惑地掀开车帘。
下一刻，他愣住了。
整条长街，鸦雀无声。
雨幕中，黑压压的人群从街头一直排到了街尾。有白发苍苍的老人，有抱着孩子的妇人，有那些曾在龙舟上划桨的汉子，也有那些在工地上搬砖的流民。
几万人。
没有一个人说话。没有一个人喧哗。
他们就那样静静地站在雨里，任由冰冷的秋雨打湿他们的衣衫。
看到范仲淹探出头来。
那个站在最前面的、断了一条腿的老工匠，突然把手里的拐杖一扔，“扑通”一声跪在了泥水里。
“扑通！扑通！扑通！”
就像是多米诺骨牌一样。
几万人，整整齐齐地跪了下去。
那声音沉闷而震撼，甚至盖过了满城的雨声。
“你们……”
范仲淹的手颤抖着，眼泪瞬间模糊了视线。他想下车去扶，但腿一软，差点摔倒。
“大人！！”
那老工匠抬起头，脸上混着雨水和泪水。
“我们不傻！！”
老工匠嘶吼着，声音穿透了雨幕。
“京城里的官老爷骂你是昏官！骂你荒唐！！”
“但我们知道！！”
“要是没有大人您的‘荒唐’，我们早就饿死了！！”
“这杭州城的几十万条命，是大人您从阎王爷手里抢回来的！！”
“咚！咚！咚！”
几万个响头磕在青石板上。
“谢大人救命之恩！！！”
声浪如雷，震得马车都在颤抖。
陈寻坐在车辕上，压低了斗笠，掩盖住微红的眼眶。他吸了吸鼻子，骂了一句：“这帮刁民……还挺懂事。”
就在这时，人群分开一条路。
几个壮汉抬着一样东西走了过来。
那不是金银，不是牌匾。
那是一把伞。
一把巨大无比、却又丑陋无比的伞。
它不是用绸缎做的，而是用成千上万块碎布拼起来的。有粗麻布，有旧棉布，甚至还有讨饭的破布条。每一块布上，都歪歪扭扭地写着一个名字。
万民伞。
这是真正的万民伞。不是那些乡绅富豪送的面子工程，而是这杭州城的百姓，从自己身上割下来的衣角，一针一线缝起来的——心。
“大人……”
老工匠捧着伞，颤巍巍地走到车前。
“我们穷，送不起金银。这把伞，是我们凑的。”
“大人一路去青州，风雨大。别淋着。”
范仲淹看着那把五颜六色、补丁摞补丁的伞，早已泣不成声。
他伸出手，想要
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