1941年11月30日。
如果地狱有温度，那一定不是烈火燎原的酷热，而是莫斯科城外零下三十五度的死寂。
在这个温度下，钢铁变得像玻璃一样脆，润滑油变成了胶水，人的皮肤只要接触到裸露的金属，就会在两秒钟内被粘掉一层皮。
呼吸不再是维持生命的本能，而是一种折磨。
每一次吸气，鼻腔里的黏膜都会瞬间结冰，那股带着冰渣的空气像是一把锉刀，以此刮擦着气管和肺叶。
施泰纳离开后的第二天，二班的指挥权暂时落到了汉斯手里。
但实际上，这支队伍正在按照丁修——或者是卡尔·鲍尔——的意志运转。
“别停下！都别停下！”
丁修走在队伍的最后面，手里拿着一根从篱笆上拆下来的木棍，像赶牲口一样驱赶着前面的几个新兵
“谁敢坐下，我就打断谁的腿！坐下就是死！血液一旦凉下来，神仙也救不活你！”
他的声音沙哑、粗粝，像是两块生锈的铁片在摩擦。
就在刚才，一个来自巴伐利亚的小伙子因为太累，靠在一辆抛锚的半履带车履带上想要歇口气。
仅仅过了五分钟，当丁修过去踢他的时候，他已经不再动弹了。
他的脸上还挂着那种诡异的、温暖的微笑——那是重度失温后的幻觉反应。
那个新兵死了。
死因不是子弹，而是那一瞬间的软弱。
汉斯走在最前面，脖子上挂着那支原本属于施泰纳的MP40冲锋枪。
他裹着两条苏军的羊毛围巾，把整个头包得像个粽子，只露出一双红肿的眼睛。
“前面就是希姆基！”
一名骑着挎斗摩托车的传令兵从后面冲上来，摩托车的引擎在极寒中发出哮喘般的轰鸣
“第2装甲师的侦察营已经摸到了运河边！连长命令，步兵跟上！那是最后一站了！”
“最后一站。”
埃里希重复了一遍这个词，他背着沉重的机枪，呼出的白气在胡子上结成了冰柱
“你是说我们能进城过圣诞节了？”
“如果不被冻死的话。”
丁修冷冷地接了一句。
他抬起头，看向前方。
那里是莫斯科的西北郊。
按照地图，也就是十几公里的距离。
对于机械化部队来说，这只是半小时的路程。
对于步兵来说，也就是一次急行军。
这似乎触手可及。
“这帮当官的疯了。”
汉斯停下来，把脚从积雪里拔出来，用力跺
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