1941年11月30日。
如果地狱有温度,那一定不是烈火燎原的酷热,而是莫斯科城外零下三十五度的死寂。
在这个温度下,钢铁变得像玻璃一样脆,润滑油变成了胶水,人的皮肤只要接触到裸露的金属,就会在两秒钟内被粘掉一层皮。
呼吸不再是维持生命的本能,而是一种折磨。
每一次吸气,鼻腔里的黏膜都会瞬间结冰,那股带着冰渣的空气像是一把锉刀,以此刮擦着气管和肺叶。
施泰纳离开后的第二天,二班的指挥权暂时落到了汉斯手里。
但实际上,这支队伍正在按照丁修——或者是卡尔·鲍尔——的意志运转。
“别停下!都别停下!”
丁修走在队伍的最后面,手里拿着一根从篱笆上拆下来的木棍,像赶牲口一样驱赶着前面的几个新兵
“谁敢坐下,我就打断谁的腿!坐下就是死!血液一旦凉下来,神仙也救不活你!”
他的声音沙哑、粗粝,像是两块生锈的铁片在摩擦。
就在刚才,一个来自巴伐利亚的小伙子因为太累,靠在一辆抛锚的半履带车履带上想要歇口气。
仅仅过了五分钟,当丁修过去踢他的时候,他已经不再动弹了。
他的脸上还挂着那种诡异的、温暖的微笑——那是重度失温后的幻觉反应。
那个新兵死了。
死因不是子弹,而是那一瞬间的软弱。
汉斯走在最前面,脖子上挂着那支原本属于施泰纳的MP40冲锋枪。
他裹着两条苏军的羊毛围巾,把整个头包得像个粽子,只露出一双红肿的眼睛。
“前面就是希姆基!”
一名骑着挎斗摩托车的传令兵从后面冲上来,摩托车的引擎在极寒中发出哮喘般的轰鸣
“第2装甲师的侦察营已经摸到了运河边!连长命令,步兵跟上!那是最后一站了!”
“最后一站。”
埃里希重复了一遍这个词,他背着沉重的机枪,呼出的白气在胡子上结成了冰柱
“你是说我们能进城过圣诞节了?”
“如果不被冻死的话。”
丁修冷冷地接了一句。
他抬起头,看向前方。
那里是莫斯科的西北郊。
按照地图,也就是十几公里的距离。
对于机械化部队来说,这只是半小时的路程。
对于步兵来说,也就是一次急行军。
这似乎触手可及。
“这帮当官的疯了。”
汉斯停下来,把脚从积雪里拔出来,用力跺
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