几天后的周六下午，魁地奇球场。
苏格兰高地的秋日天空是清澈的、近乎透明的蓝，几缕白云像撕碎的棉絮，懒洋洋地飘浮。阳光明亮但不灼热，洒在修剪整齐的草坪上，将深绿色的草叶染上一层金边。看台上稀稀拉拉坐着一些好奇的学生，大多是斯莱特林，来看今年的选拔。
西尔维娅站在球场边缘，已经换上了斯莱特林的魁地奇训练服——墨绿色的紧身长袍，银色的蛇形徽章在胸前闪烁。
她的红发今天被编成了复杂而精致的法式发辫，从头顶开始，沿着头骨的弧度一路编织到脑后，然后用一根银色的蛇形发簪固定，碎发被仔细地别在耳后，露出清晰的下颚线条和修长的脖颈。这个发型既保证了在飞行时头发不会散乱，又增添了一种锐利而优雅的气质。她手里握着一把光轮2001扫帚——德拉科坚持借给她的，说“你不能用学校那些破烂扫帚参加选拔”，蓝色眼睛平静地注视着球场中央。
马库斯·弗林特，斯莱特林魁地奇队长，一个身材高大、肌肉结实、表情总是很凶的七年级男生，正拿着名单，用他粗哑的嗓音点名：
“佩格林·德里克！”
一个看起来凶狠的男生骑着扫帚飞过来，停在弗林特面前。他是去年的击球手之一，技术中上，但发挥不稳定。
“老规矩，”弗林特吼道，指了指球场另一端的几个移动靶子，“一分钟内，击中至少五个移动靶，并且不能打到自己人。开始！”
德里克点头，一蹬地面，扫帚冲天而起。他开始追击那些快速移动的靶子，挥舞手中的击球棒。他的动作很快，但不够精准，好几次挥空，或击中了但力道不足，靶子只是歪了一下，没有完全偏离轨道。一分钟内，他只击中了三个靶子，还有一个差点打中旁边观战的替补队员。
弗林特的脸色沉了下来。他挥了挥手，示意德里克下来，然后在名单上划了一笔。
“下一个，西尔维娅·韦斯莱！”
看台上响起一阵窃窃私语。显然，一个二年级的女生，还是以“学术天才”闻名的西尔维娅·韦斯莱，来竞争击球手的位置，超出了很多人的预期。
西尔维娅平静地走上前。她没有看周围的目光，只是对弗林特点了点头，然后跨上扫帚。
“规则一样，”弗林特盯着她，声音里带着明显的怀疑，“一分钟，五个移动靶，不能误伤。开始。”
西尔
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