音轻淡了许多，像在自言自语。
陆行舟侧过头看着他。
周肆的侧脸在阳光下很硬朗，下颌线绷得很紧，整个人看起来锋芒凌厉。
但他这一刻的眼神是软的，软得像一团被揉皱的纸。
“但我得守。我不守，谁来守？”周肆说，
陆行舟没有回答。
他只是看着周肆的侧脸，看了很久。
然后他伸出手，从周肆的口袋里掏出那包烟，抽出一根，叼在自己嘴里。
“借个火。”
周肆看了他一眼，从另一个口袋里掏出打火机，扔给他。
陆行舟接住，点燃，深吸一口。
烟雾从他鼻腔里喷出来，被海风吹散。
“周肆，”他不带情绪的说：“你知道吗，你这包烟，是假的。”
周肆：“？？？”
陆行舟把烟盒翻过来，指了指底部的条形码：
“这个批次的烟三年前就停产了。你抽了三年的假烟，没发现？”
周肆接过烟盒，翻来覆去地看了几遍。
条形码确实不对，包装纸的质感也不对，连烟丝的切工都不对。
他没发现。
三年了，他一根一根地抽，从来没发现这是假烟。
“谁卖你的？”陆行舟问。
周肆没回答。
他把烟盒攥在手心里，攥得指节泛白。
“不重要了。”他说。
他把烟盒扔进垃圾桶，转身走回沙发坐下。
他表情很平静，但陆行舟看到他的手指在微微攥紧。
陆行舟没有继续这个话题。
他走回去，在周肆对面坐下，把打火机放在茶几上，推过去。
“周肆。”
周肆抬眸，露出些许的不耐烦：“干嘛？”
“你那把刀，借我看看。”
周肆抬起头，一脸防备地看着他。
陆行舟的表情很认真，不像是在开玩笑。
“为什么？”
“不为什么。就是想看看。”
周肆犹豫了一下，把折叠刀拿起来，递过去。
陆行舟接过来，翻开刀锋，对着光看。
刀锋很亮，磨得很锋利，像新的一样。
“你自己磨的？”
“嗯。”
“磨了多久？”
“每天。”周肆说，“五年。每天磨一次。”
陆行舟的手指抚过刀锋，指腹在刃口上停了一下。
他没有用力，只是轻轻地贴上去，感受那里的温度和锋利。
“你在磨刀，”他问得一针见血：“还是在磨自己？”
周肆：“……”
陆行舟把刀合上，放在茶几上，推回去。
“周肆，”陆行舟又
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