大年初三的清晨，天色灰蒙蒙的。
窗外的雨淅淅沥沥地下着，夹杂着冬日未散的寒意，敲打在安王府略显破败的屋檐上。
朱元璋收回了踹门的脚，抖了抖身上的雨披，那一脸的怒气在看清屋内的陈设后，稍微收敛了几分。
他将手里提着的那个还在滴水的食盒重重地放在桌上，背着手，像个巡视领地的老狮子，开始打量起这个便宜儿子的“狗窝”。
屋子不大，甚至可以说是有些狭窄。
但出乎意料的是，这里并没有想象中的脏乱差。
相反，收拾得极为干净雅致。
靠窗的书桌上，整整齐齐地码放着一摞书。
朱元璋随手拿起一本。
是《唐诗三百首》。
他又拿起下面的一本。
是《宋词精选》。
再往下翻，画风突变，竟然是一本市井流传的《张生煮海》的话本，书页都被翻卷了边，显然是主人经常翻阅的读物。
“哼，这小子。”
朱元璋嘴角抽动了一下，眼神却柔和了几分。
“看着不着调，肚子里倒是有点墨水。”
他放下书，目光又扫过墙上挂着的一把自制长弓，还有角落里那个依然散发着淡淡药香的炼丹炉。
文能提笔安天下，武能上马定乾坤，医能起死人肉白手。
这本事，若是放在别人身上，那就是大明的麒麟儿。
可偏偏，是在这个平日里最不起眼、被扔在冷宫自生自灭的老二十二身上。
朱元璋叹了口气，心里莫名地泛起一股酸涩。
他想起了自己小时候。
那时候给地主家放牛，连饭都吃不饱，哪里还有闲情逸致看什么话本，玩什么炼丹。
这小子现在的日子，比自己当年那是强到天上去了。
可是……
朱元璋看着依然在床上呼呼大睡的朱楹，心中突然涌起一股愧疚。
这么多年了，自己好像从来没有好好看过这个儿子。
甚至连他是哪一年出生的，生辰八字是多少，都有些模糊了。
他轻手轻脚地走到床边，缓缓坐下。
床上的朱楹睡得正香，半张脸埋在柔软的枕头里，呼吸均匀绵长。
他的皮肤很白，细腻得像是个瓷娃娃，眉眼间透着一股子清秀，长长的睫毛在眼睑下投出一片阴影。
“这模样……”
朱元璋歪着头，盯着那张脸看了半天，眉头紧锁。
“这到底随谁呢？”
“咱老朱家可没这么白的种。”
“而且……”
朱元璋挠了挠头，
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