京剧院排练厅里的气氛，在易启航、林闪闪、易清欢的连番“组合拳”下，终于从一触即发的爆炸边缘，被拉回到了可对话的状态。
周副院长脸上的冰霜略微消融，但疑虑未消。
“易总编，你们的心意，我们感受到了。年轻人有想法，愿意尝试，这是好事。但归根结底，京剧是门严谨的艺术，创新不等于乱来。你们描绘的蓝图很美，可最终落到舞台上，会不会变成四不像，毁了经典，也毁了演员？”
易启航知道，最关键的时刻到了。
他没有直接回答周副院长，而是转向了艾兰，以及在场所有的演员。
“周院长，各位老师，”他的声音不高，却带着一种奇异的感染力，“刚才闪闪和清欢说了很多，关于如何让更多人走进来。我想再说一点，关于……舞台本身。”
他望向远处，仿佛能透过墙壁，望见遥远的银鱼胡同。
“我们选择的演出场地，不是某个豪华酒店宴会厅，也不是租来的现代剧院，是余庆戏台。一座在银鱼胡同里沉睡了不知道多少年，飞檐翘角还在，彩漆却已斑驳的老戏台。”
“华征为什么要费尽心思，去改造它？不仅仅是为了五月的发布会有个特别的场地。”易启航语气渐沉，带着一种近乎虔诚的郑重，“是因为大家相信，有些空间，是有灵魂的。余庆戏台，它听过商帮的喧嚣，见过票友的痴迷，承载过无数悲欢离合的演绎。它的每一块木板，每一道彩绘，都浸透着这座城市的烟火气和历史感。”
“开发商做的，不是把它推倒重建，也不是把它包装成冰冷的文物景点。而是小心翼翼地，为它装上‘科技的内胆’，让这座古老的戏台，重新‘活’过来，重新成为能够容纳故事、激发情感、连接人群的‘场’。”
他看向艾兰，眼神真诚：“艾兰老师，您说过，戏台最初不就是让人聚在一起，或哭或笑的地方吗？改造后的余庆戏台，首先，就是为京剧院，为像您这样真正的艺术家准备的舞台。它或许不够奢华，但足够独特，足够有故事，足够配得上一次充满诚意的、探索性的演出。”
“至于费用，”易启航坦然迎向众人复杂的目光，“我毫不避讳地说，做文化地产，做城市更新里的文化活化板块，在初期，开发商就没指望靠这个赚钱。华征所做的，是想为这片土地找回一些正在消失的东西,是这个过程本身带来的社会价值、文化价值。”
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