“啪”的一声脆响。
紫砂烧制的雕花水壶砸在青石板上，四分五裂。
壶里的水溅了一地，湿了阮秋词绣着兰草的鞋面，亦溅湿了她裙摆的一角。
瑞云院内死一般的寂静。
阮秋词像是被抽走了魂魄，呆呆地立在原地，那双总是含着笑意的眸子，此刻却空洞得吓人。
风吹过，卷起地上的残花，显得格外萧瑟。
沈辞远没有动，甚至连眼皮都没眨一下，目光如炬，死死锁在她的脸上，不放过她哪怕一丝一毫的细微表情。
他在等。
等她露怯，等她慌乱，等她露出哪怕一点点知情的破绽。
可阮秋词只是颤抖。
“阿弟……你说什么？”
她的声音轻得像烟，风一吹就散了。
“我说，”沈辞远往前逼近一步，官靴踩在碎瓷片上，发出令人牙酸的声响，“若是兄长没死，嫂嫂当如何？”
阮秋词猛地抬起头，眼泪毫无预兆地滚落下来，大颗大颗地砸在手背上。
“他在哪儿？”
她的手指用力到指节发白，死死攥着那一角布料，仿佛那是她唯一的救命稻草。
“阿弟，你告诉我，他在哪儿？既然没死，为什么不回来？为什么不写信回家？是一年多了，整整一年多了啊！”
她哭得喘不上气，身子摇摇欲坠。
“是不是……是不是他伤得太重，回不来了？还是……还是他在外面有了旁人，不要我和母亲了？”
沈辞远看着她。
看着她哭红的眼睛，看着她脸上毫无作伪的绝望与希冀。
那是一种混杂着怨怼、思念和恐惧的情绪，是一个守了一年活寡的妻子，乍然听到丈夫消息时最真实的反应。
沈辞远紧绷的下颌线微微放松，心头那股盘旋不去的疑云，终是被这满脸的泪水冲散了大半。
她不知情。
看来，她真的只是那个被蒙在鼓里的可怜人。
沈辞远垂下眼帘，看着她抓着自己袖口的手，那只手纤细柔弱，还在不住地颤抖。
若是换做旁人，这般逾矩，他早就甩开了。
可此刻，他竟生不出半分厌恶，反而心底莫名涌起一股从未有过的烦躁与……不忍。
“嫂嫂，慎言。”
他声音虽冷，却没了方才的咄咄逼人。
阮秋词像是被烫到了般，猛地松开手，踉跄着后退两步，险些跌坐在地。
沈辞远眼疾手快，虚扶了她一把。
待她站稳，他从袖中取出一张折叠整齐的信纸，递了过去。
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