1943年1月18日，深夜。
陕北，杨家岭。
这里的夜比冀中更静，也更冷。
寒风顺着黄土高原千沟万壑的褶皱刮过来，像无数把钝刀子在磨着窗棂纸。
窑洞外，警卫员抱着枪，睫毛上结了一层白霜，像一尊尊沉默的雕塑。
他们的呼吸极轻，几乎与夜色融为一体，只有偶尔呵出的白气，在枪托旁一闪即逝，又迅速被风撕碎。
窑洞内，灯芯爆出一朵灯花，昏黄的光晕将几个身影投射在拱形的土墙上，拉得极长，且有些晃动。
电报机的“滴答”声极其密集，像是一场暴雨前的急鼓，彻底打破了这几日来的沉闷。
那声音没有节奏可言，却让人不由自主地跟着屏住呼吸，仿佛下一声落下时，前线就会有人倒下。
一位面容清瘦、双目有神的中年人——大家习惯称他为“大管家”，手里捧着一叠厚厚的电文，脚步匆匆地掀开了厚重的棉门帘。
寒气跟着涌入，让屋内的炭火猛地暗了一下。
“前线急电。”
大管家走到一张磨得发亮的木桌前，将电文轻轻放下，但那个动作却透着千钧的重量。
“冀中，炸锅了。”
站在地图前的那位高大身影并没有回头。
他披着一件打着补丁的旧棉袄，手里夹着一支快要燃尽的烟卷，浓密的黑发向后梳拢，露出宽阔饱满的额头。
他在看地图，看那个红蓝交错、如同乱麻一般的华北。
坐在炕沿上的一位宽厚长者——总司令，率先拿起了电文。
只看了几行，眉头就锁成了一个“川”字。
“乱弹琴。”
总司令放下了电文，语气沉重，带着一股恨铁不成钢的焦灼。
“这个冀中司令员，他在搞什么名堂？军委给他的命令是‘西进撤入太行’，保存有生力量。他倒好，不仅没撤，反而掉头向东，去打安平，去打深县？”
“这是在拿一万多人的性命赌博！”
总司令站起身，指着地图上的冀中平原。
“那是平原！是鬼子机械化部队的跑马场！他拿着步枪和手榴弹，去跟鬼子的坦克师团硬碰硬？这是违反游击战原则的！”
大管家叹了口气，补充道：“情报显示，是因为那支敢死队。也就是陈墨带的那八百人。他们在鬼子的肚子里把后勤给搅烂了。冀中司令员觉得这是战机，不想看着陈墨这支孤军被吃掉，所以……”
“所以他就把自己也变成了孤军？”总司令摘下眼镜，揉了揉眉心，“义气是有的，但这是打仗，不
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