陈义的手，停在门栓前一寸。
满身的酒意刹那间褪尽，浑身血液都冷了下来。
门外的石阶上，不知何时，多了一样东西。
一只鞋。
巴掌大小，红得像一滴刚从心脏里挤出来的血。
崭新的绸缎鞋面，用金线绣着一对鸳鸯，绣工精巧得根本不像凡品。
月光下，那对鸳含着黑点的眼睛，正直勾勾地“看”着院门。
巷子里起了风，吹得墙角枯草乱响。
但这只鞋，纹丝不动。
连鞋面上最细的一根金线都未曾颤动。
一股甜到发腻的香气，正从门缝里无孔不入地渗进来。
不是女儿家的胭脂水粉。
倒像是熟透的蜜桃在泥里腐烂，发酵出的那种，带着死亡与败坏的芬芳。
陈义缓缓收回手，后退一步。
再退一步。
他没再去看那只鞋，而是转身，大步走到院子中央的水井旁，提起木桶。
哗啦！
冰冷的井水从头顶浇下，他打了个寒颤，山顶血战后的疲惫与浑身的燥热被一扫而空，只剩下深入骨髓的清醒。
他抓起粗布巾胡乱抹了把脸，再回头时，眼神已是一片死寂。
爷爷的话，在他脑子里响了起来。
“抬棺匠走的是阴阳路，身上那股活人阳气混着死人煞气，对有些东西来说，就是黑夜里的灯塔。”
“有的，会躲着你走。”
“有的，会顺着光，找上门来。”
“记住，野鞋上门，不请自来，是为‘过阴’。”
“脚不沾地，魂不落地。”
“你要是弯腰捡了，就等于应了她，得背她一辈子。”
这不是生意。
这是指名道姓的“活儿”。
对方把“聘礼”直接送到了家门口。
叩。
一声轻响。
叩。叩。
声音从院门外传来，又轻又闷，根本不像是人手在敲门。
更像是什么柔软的东西，在一下，一下，不紧不慢地撞击着厚重的木门板。
那股甜腻的腐败香气，瞬间浓郁了十倍，熏得人头发晕。
陈义的目光，落向了堂屋角落。
那里，整整齐齐地码放着八根油光发亮的杠木。
他走过去，没有选那些长而新的，而是从最底下，抽出了一根最短、最旧的。
这根杠木通体乌黑，是“义字堂”几代人几十年的汗水、阳气和无数场丧事的煞气反复浸润而成。
上面坑坑洼洼，布满了老茧和肩胛骨磨出的印子。
它早已不是凡木。
陈义提着这根比铁棍还沉的杠木，走到院门后。
门外的叩击声还在继续，一下，又一下，带着一种猫捉老鼠般的戏谑。
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