“义字堂”的门脸，被风雨蚀得掉了色。
牌匾上的金漆剥落殆尽，只剩一个入木三分的“义”字，在斜阳里透着股不合时宜的倔强。
陈义拿着半干的抹布，正擦拭堂内供奉的祖师爷牌位。
这年头，别说抬棺，连土葬都快成了传说。
他这身从爷爷手里传下的本事，怕是要烂在肚子里了。
屋角的旧式电话机突然“铃铃铃”地炸响，尖锐得要把满屋的灰尘都震起来。
陈义擦完最后一下，才慢悠悠走过去接起。
“喂，义字堂。”
电话那头是个干练客气的女声，语速极快：“请问是陈义，陈师傅吗？我是李氏集团董事长助理，我姓王。”
陈义“嗯”了声。
李氏集团，千亿豪门，只在新闻上听过。
“我们董事长，李万川先生，于昨日凌晨过世。”王助理的声音听不出情绪，“他生前立下遗嘱，身后事必须由‘义字堂’的陈师傅主持，并采用最古老的‘八仙抬棺’法，将他葬入西山祖坟。”
陈义捏着话筒的手指顿住。
八仙抬棺。
这四个字，他只在爷爷的酒后醉话里听过。
那不是体力活，是真正的“阵法”。
“王助理，这活儿，我们接不了。”陈义直接拒绝。
那东西的凶险和忌讳，外人根本不懂。
“陈师傅，价钱不是问题。”王助理似乎早有预料，“一千万。事成之后，立刻到账。”
一千万。
陈义的呼吸停了一瞬。
他转头，目光落在墙角那八根积了厚灰的杠木上。
杠木是百年铁桦木所制，油光内敛，沉重如铁，像是八个沉默的卫兵，守护着一段被遗忘的岁月。
爷爷临终前抓着他的手说：“小义，记住，咱抬的不是死人，是阴阳两隔的规矩。杠一起，人就是桥，渡人也渡己。但不到万不得已，不可轻启八仙阵，那抬的，就不是棺了……”
“好。”
陈义喉结滚动，只说了一个字。
挂了电话，他从抽屉里翻出满是划痕的手机，拨通第一个号码。
电话那头油锅滋滋作响。
“大牛，别颠勺了，有活儿。”
“义哥？啥活儿啊？”一个憨厚的声音传来。
“大活儿。”
第二个电话，背景是哗啦啦的麻将声。
“胖三，滚出来，别砌你的长城了。”
“哎哟我的义哥，正听胡呢！多大的活儿，比我这清一色对对胡还大？”
“能让你输了的裤衩都赢回来的活儿。”
“得嘞！马上到！”
一个又一个电话打出去。
在工地上搬砖的。
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