巴林感到肺里烧着火，呛满血腥味。
每一次吸气都带着铁锈的腥气，割着喉咙。
他单膝跪着，身上动力甲布满弹孔，焦黑一片。
甲边缘，几块凡人血肉还黏着，晃来晃去，散发着死亡的酸腐。
他手中符文战斧，曾劈开无数敌人，如今只剩半截。
断口滋滋冒电火，嗡嗡作响，像是在低吼。
身边，五百“碎颅者”卫队，他的心腹兄弟，全成了尸体。
他们像烂肉一样堆在地上。
他们死得惨烈，躺在这片被自己人炮火犁过一遍又一遍的焦土上。
土里血肉横流，混成泥浆。
他们的敌人并非那些凡人士兵。
而是那些像鬼影一样，从他们同伴尸骸里爬出的黑甲战士。
巴林从没见过这般无声的杀戮，这群“天使”的手段透着冰冷与诡诈。
“……这是为何？”
巴林抬眼，远处，一个穿漆黑动力甲的“天使”正走近。
那高大身影在炮火余烬中时隐时现，手中狙击爆弹枪还滴着他兄弟们温热的血。
他那颗只懂“荣耀”和“勇气”的心，此刻被“不懂”塞满。
他脑子里乱成一团浆糊，氏族的古老信条似乎在这一刻崩塌。
“明明……我们赢了啊……”他心中有个声音在嘶吼，带着不解与疯狂。
他想起，一个钟头前。
他和“碎颅者”们，像猛虎下山，轻易撕开帝国军的烂阵。
凡人的防线，在他眼里就是纸糊的。
爆弹枪的火光吞噬着低语，链锯斧撕裂血肉，带来纯粹的杀戮快感。
他想起，一斧头把帝国重机枪阵地连人带掩体砸成铁饼时，他心里的狂喜。
那金属扭曲，血肉炸开，是他力量的证明，也是氏族武德的彰显。
他想起，看那些“长腿佬”的炮灰在他面前哭喊着跑散时，他心里蔑视。
以为那只是凡人被吓破胆，是低等生物的本能怯懦。
他以为，他会为自己，为父亲，为整个卡拉诺克氏族，赢一场最光荣的胜仗，能刻进氏族的《荣耀石板》里。
那块石板记载着每一个伟大战士的功绩，是他奋斗的目标。
他以为，他会证明自己最有资格，能接那把符文战锤，成为“长子”。
那是氏族领袖的象征，力量与智慧的结合。
但他错了。
他和那些杀红眼的兄弟，都漏了一处最要命的活口。
那些炮灰，他们在跑。
但他们，从没真正垮掉。他们的退兵，像被训过的狗赶羊。
每一步“乱”跑，都透着一股规矩，一种不自然的秩序。
他们
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