一缕青烟，缓缓渗入地面。
书房里，忽然冷了下来。
那是一种刺骨的、不正常的冷。不是冬日门窗未关的冷，而是从地底深处透上来的、阴寒刺骨的冷。
慕容琮的手，按上了腰间剑柄。
然后，他看见了。
地面之下。
隐隐约约，有无数模糊的影子。
那些影子挤在一起，密密麻麻，层层叠叠。有的披甲，有的持戈，有的骑在马上，保持着冲锋的姿势。
他们一动不动。
但他们睁着眼。
无数双空洞的眼睛，透过三丈厚的土层，直直地望着他。
慕容琮的脸色，在一瞬间，变得惨白。
“……这是什么？”
沈清辞看着他。