想给这大宋……熬一锅好粥……结果……火太急……把锅砸了……”
“没砸。”
陈寻放下碗，握住那只枯瘦的手。
“锅还在。”
陈寻看着范仲淹渐渐涣散的瞳孔，声音坚定。
“你熬的这锅粥，虽然没喂饱大宋的官家，但喂饱了这天下的读书人。”
“老范，你信不信。”
“一千年以后，这大宋的皇帝是谁，没多少人记得了。但这大宋有个煮粥的范仲淹，所有人都记得。”
“真的……？”
范仲淹的眼睛突然亮了一下。那是回光返照的最后一抹神采。
“真的。”
陈寻点点头。
“我陈寻从不骗人。”
“那就好……那就好……”
范仲淹长舒了一口气。
他的目光穿过陈寻，穿过屋顶，仿佛看到了那个理想中的世界。那里没有饥荒，没有战争，没有党争。只有朗朗书声，和万家灯火。
“老陈……”
“下辈子……记得……来我的饭馆……”
“我给你……留个……上座……”
声音戛然而止。
那只握着陈寻的手，彻底松开了。
范仲淹走了。
在这场五月的风雪夜里，这位“先天下之忧而忧”的老人，带着他对这个国家最后的牵挂，安静地闭上了眼睛。
屋子里很静。
只有红泥炉里的炭火，偶尔发出“噼啪”的爆裂声。
陈寻没有动。
他依然保持着那个姿势，让范仲淹靠在自己的怀里，仿佛他只是睡着了。
“行。”
许久之后，陈寻轻声说道。
“我一定去。”
“到时候，别给我喝粥了。给我整点硬菜。”
陈寻慢慢把范仲淹放下，帮他整理好衣冠，盖好被子。
他端起那碗没喝完的粥，走到窗前。
推开窗。
风雪扑面而来。
院子里的那棵老槐树，已经被雪盖白了头。
“走好啊，范文正。”
陈寻端起碗，将那半碗热粥，轻轻洒在了雪地里。
热气升腾，融化了一小片冰雪，露出了下面黑色的土地。
“这世道太冷了。”
“你这一走，大宋最后的一点热乎气儿，也没了。”
陈寻把碗随手一扔。
“啪嚓。”
碗碎了。
陈寻转过身，看着床榻上那个安详的老人。他没有哭，只是觉得心里那个名为“朋友”的角落，又空了一块。
几百年来，这里空了很多次。
李斯、韩信、霍去病、诸葛亮、李白……现在，轮到范仲淹了。
“守夜人……”
陈寻自嘲地笑了笑。
“守到最后，守的全是墓碑。”
他拿起放在桌上的羊皮袄
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