“晓娥姐？你在听吗？”
电话那头，秦淮茹的声音有些发紧。她平日里管着那么大个厂子的后勤，泰山崩于前都不带眨眼的，但这会儿，隔着几千公里的电话线，都能听出她在抖。
娄晓娥望着窗外。肺里吸进来的不是那股子机油味，而是这特区夜里独有的、带着咸湿和躁动的海风。
“我在。”娄晓娥的手指轻轻敲击着桌面，那是她思考时的习惯动作，“国礼？你确定没听错？不是给外宾随行人员的伴手礼，是给……那位夫人的小孙女？”
“千真万确。”秦淮茹咽了口唾沫，“礼宾司的同志说了。这次外宾访华，那是破冰之旅。小孙女才七岁，这件衣服，代表的是咱们中国人的脸面。既要体现咱们的传统，又不能太土气；既要有童趣，又得显出大国风范。晓娥姐，这活儿……烫手啊。”
确实烫手。
这哪里是做衣服。这是在刀尖上绣花。
罗晓军站在旁边，没说话。他只是把那个掉漆的搪瓷缸子又往娄晓娥手边推了推。热水冒着白气，模糊了他刚毅的下颌线。
“接。”罗晓军吐出一个字。
简单，干脆，掷地有声。
娄晓娥看了他一眼，娄晓娥笑了。那不是贵妇应酬时的假笑，而是志在必得的兴奋。
“淮茹。”娄晓娥对着话筒，声音沉了下来，带着一股子说一不二的威严，“告诉礼宾司的同志，这活儿，红星厂接了。另外，帮我定明早最早一班回北京的机票。不用省钱，要最快的。”
“好！我这就去安排！”
电话挂断。
办公室里安静了几秒。只有窗外车间里“红星一号”沉闷的轰鸣声，还在不知疲倦地响着。
“怕吗？”罗晓军突然问。
“怕？”娄晓娥转过身，背靠着办公桌，双手环抱在胸前。她看着眼前这个陪她在泥地里打滚的男人，“罗晓军，我在香港的时候，最怕的是第二天早上醒来，发现眼角的皱纹又多了一道，发现我又要在那个金丝笼子里过一天行尸走肉的日子。”
她指了指窗外那片灯火通明的厂区。
“现在，我手里有地，有枪，有人。我的机器能把八层牛仔布扎透，我的工人能连轴转三天三夜不叫苦。我有这底气，我怕谁？”
罗晓军笑了。他走上前，帮娄晓娥理了理被风吹乱的衣领。
“那就好。”罗晓军低声说，“这次回北京，不比在深圳。这里讲的是钱，那里讲的是局。你得把你在巴黎学的那些东西，连本带利地拿出
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